Dromomanías de pensamiento

Ni siquiera mi dromomanía
me salva de pensarte.

Sigo con la drogodependencia
Y la toxicomanía de querer
Meterme en vena tus lunares.
Y es que hacernos el amor
Era como esnifarse una raya
de cielo puro, azul, sin nubes.

Así que sigo con esta distrofia
de latidos
Con este impulso de buscarte
Aunque sea imposible que estés
aquí.
Y menos en mi cama.
Y menos entre mis piernas.

Afilo mis labios para poder atacar
si el amor se me acelera,
ya solo me queda sonresistir
Soñando que eres tú
el que está al sur de mi ombligo
Y al borde de mi precipicio.

Si algo aquí tiene sentido,
desde luego es contrario
O prohibido.

Por eso,
Nos quedamos en siniestro total,
Y se apagó la luz
Y se vació la habitación
Y se rompió la ventana.

Cortarse los pies con los cristales rotos
No es más que penitencia y metáfora
De cómo sangran mis añicos.

Es el dolor de salir afuera
Donde (d)huele a libertad.

"Si escuece es que está curando"
O puede que se esté pudriendo.

Pura droga sin cortar

"Al dolor de los sueños perdidos le dedico estas ojeras"

~Escándar~

Droga: cualquier sustancia de efecto estimulante, deprimente, narcótico o alucinógeno y cuyo consumo reiterado puede provocar adicción o dependencia.

Las adicciones te tienen envidia porque saben

que no hay nada más adictivo

que tú.

Y eras droga dura.

Y entonces todo depende.

Ahora todo está al revés:

el deseo se estrella contra ese espejo frente a mi cama,

que fue comprado con la única intención 

de hacer el placer más real.

Le doy la vuelta a la nostalgia a ver si se hace feliz

y ni siquiera me dirige la palabra.

Estaba totalmente colgada. 

Entendí tarde que eso, 

era un suicidio.

La vida pirata.

La vida pirata es vivir al día,
pero buscando un tesoro.

Para ser pirata tienes que amar,
amar la cerveza, la locura y la mar.

Y tener un compañero en quien confiar
para soltar velas, viento en popa.

No busques, no
que la vida pirata no te la da cualquiera,
y tal como viene con la calma,
te la quita la tormenta.

Que alguien me deslíe la cabeza
y me des(a)nude la garganta.
Que sino mis velas no se alzan.

Había encontrado mi tesoro.
Pero ahora lo tiene una princesa.

Informe de daños y ruinas

"Pero hoy solo quiero de ti:

todo lo que por ti perdí."

Empezando por el análisis, mi corazón me dice que es irreparable.

Que las ruinas que dejaste no se pueden edificar de nuevo.

Tu amor es ahora monumento,

está presente pero es de piedra.

La ausencia es la mejor escultora.

La decadencia se pasea entre los cimientos 

que quedan, principio de debilidad, 

o ruina.

...

"Todas las mañanas vengo de no hacerte el amor,
de necesitarte toda la noche, de desayunar ingentes cantidades de desesperación"
Diego Álvarez

El silencio como forma de vida.

Como reflexión permanente.

Irreversible.

Reflejo de la pérdida.

Que la culpa la tuve yo por querer ser tu heroína,

lo sabe todo el mundo.

Que eras mi droga,

también.

Los pies en el suelo es de esclavos, dije

para no encadenarme:

el amor con cordura no es nada, 

pues las cuerdas atan.

Vaya chute de tus pupilas me metía para volar.

Y de vez en cuando sigo haciéndolo,

pero cada tanda se nota más el placebo.

Qué es la felicidad sin locura, pero,

para estar loco no hay que tener nada que perder,

o haberlo perdido todo.

El amor "lo-cura" todo cuando viene

y lo destroza todo cuando se va.

Y me tragué el último sollozo junto a la última calada

de cordura que me quedaba.

Mientras reflexiono en silencio

si volvería alguna vez.

"Quiéreme en mi locura,

pues mi camisa de fuerza eres tú"

Llegados a este punto, solo me cabe preguntar:

¿y ahora qué?

A veces necesitamos un poco de sur, para no perder el norte.

Mi sur.
Cómo lo echaba de menos, ¿eh?
Quién lo diría.

Sólo he salido a tomar una cerveza
y ya tengo marcado en la piel
el suave beso del sol.

De ahora a tres días, no me busquéis.
Que seré feliz.

Tendré buena cerveza, buena playa y buena música.
Pero sobre todo, buena compañía.

Suena bien.

Como ir en coche cantando extremoduro,
tomarse un litro en la playa,
y luego un helado;
ver el sol bañarse en el agua al atardecer
y luego verlo salir en el fresco de la mañana.

Caerme jugando a las palas
y que haya alguien ahí para reírse de mi
y tener una excusa para pegarle un bolazo.

Y luego me preguntan que por qué me gusta tanto el verano.

O la gente es tonta, o no tiene ni amigos ni playa.

Bienvenidos al Sur.

A veces lo único que necesitas, es un abrazo.

Y qué difícil es de encontrar.

Me tumbo en el colchón sin sábanas.
Intento dormir.
Ya no queda nada y todo está vacío.
Hasta la habitación.

Dejo que me invada. La tristeza.
Pero ya por última vez.
Me ha declarado la guerra. Cara a cara.
Verso a verso.
Hacía tiempo que había vencido a la rabia.
Pero parecía que la tristeza era inmortal.
A lo mejor es que me da miedo quedarme sin nada
y por eso dejo estar a la tristeza.

Los perros no tienen la culpa de mi humor.
Joder, necesito una cerveza.

El corazón me resbala desde el techo
y se araña con el gotelé de las paredes.

Te has sentenciado. No me necesitas como juez.

No pienso pedirte una noche más.

No son mis rodillas las que tienen que sufrir.

Pero todo eso ya lo sabes.

¿Cómo puedo tener frío a 27º?

Llegas tarde,
hasta nunca.

~

Ya no se ni por qué lloro.

Supongo que para ir a juego con el cielo lluvioso de hoy.

Con grandes nubes negras.

Madrid me mata.

Lágrima a lágrima.

Los días como hoy no deberían existir.

O al menos deberían venir con advertencias en los calendarios:

"Hoy no salgas de la cama, que fuera hay goteras".

Mañana será otro día.

Pero nunca es mañana.

Última llamada

Quizás te parezca extraño, que te responda a estas horas
Lo hago sin embargo, porque se que no responderás.
Con las pocas fuerzas que me quedan, sólo puedo hablarle a tu buzón de voz.
Contigo sería demasiado doloroso.

No puedes pedirme ahora que conteste a tus llamadas,
no después de haberme pedido silencio.
No te atrevas tampoco a hablar de mi voz,
pues eres tú la única razón por la que sigue rota,
quebrada entre palabras que no me atrevo a pronunciar.

Hoy sólo me quedan unos pocos susurros
con los que estoy dispuesta a formar un ejército
por si decides volver a declararme la guerra.
Y créeme,
gritaré con ellos tantos versos como sea necesario
con el fin de destrozarte
o volverte a enamorar.

Pero ahora necesito recomponer los pedazos que dejaste
y para ello necesito creer que aún queda esperanza.
Esperanza de esperarnos
y cómo descolgar el teléfono y enfrentarme al miedo
de que me hables con indiferencia.

Si tan sólo existieran las palabras para describirte este dolor
te aseguro que ya habrías vuelto a oír mi voz.
Aún así, me temo que lo que me has hecho,
ni siquiera puedes llegar a comprenderlo tú,
que cometiste el crimen.

Por eso
y porque te espero,
no puedes pedirme que conteste a tus llamadas;
no si vuelves para no quedarte y sólo eres capaz
de preguntarme qué tal me va la vida,
dejando mi garganta sin cuerdas vocales para responderte.

Quizás te alegre saber que regresé a pie y pisé todos los charcos
imaginando nuestro naufragio en cada uno de ellos.
Quizás te alegre saber que imaginé que volvías
y me salvabas justo antes de quedarme sin oxígeno.
¿Para qué culparte, sin embargo, de que no lo hicieras?
Si fui yo quien se quitó el chaleco salvavidas para salvarte a tí.
Y soy yo quien sigue esperándote en aquella habitación.

Soy consciente de ello,
mi amor.

Consciente del riesgo que suponía enamorarse
de alguien que escribe.
De tí.
De tu voz.

Contaba con ello.
Pero sólo hasta tres.
Luego siempre abría los ojos y me convencía de nuevo de que tus manos estaban sedientas de las mías.
Y de que detrás de tus palabras, se escondían otras que decían todo lo contrario.

Así que hazme un favor: no vuelvas a llamarme. Porque ni siquiera tengo fuerzas para acabar este mensaje con un adiós.

Y lo último que necesito saber, es que tú si eres capaz.




Poema de Mónica Gae. ¿La última llamada?
http://www.youtube.com/watch?v=lkInWBnRwbE

De tanto usarlo

La nostalgia se ha adueñado de las puertas
y no me deja salir de este cuarto que susurra tu nombre.
Tengo el corazón desangrándose de palabras
por cada golpe que recibió
y tengo el pecho más frío por cada noche
que guardo sola.

Nos follábamos como si nos diésemos la vida
y se nos fuera el amor.


Los sujetos y las oraciones ya no me ayudaban.
El indulto no servía para esta pena.

Road to perdition

Perdimos los caminos antes de perder el rumbo.

Y el gélido invierno se coló por la cintura de mis pantalones

metiéndome piedras en los bolsillos para que mantuviera 

los pies en el suelo.

Haciéndole burla al calor sureño que traía conmigo

para demostrar que la tristeza puede congelar

hasta el más cálido de los pechos.

Cómo mi cama se convertía en bajo cero

si yo no estaba sobre ti.

La historia de la primavera congelada,

que este año no habrá verano,

dicen las noticias

aunque eso ya lo sabía yo desde el momento

en que me negaste tu sol.

Mueren las rosas aunque las riegue con lágrimas,

sin embargo siguen sus espinas clavándose

donde más me duele.

Quizá ya no sepa a donde huir.

Porque todos los caminos son erróneos,

incorrectos.

Equi-bocados.

Y todo el polvo me recuerda a ti.

Ni siquiera una pintada de un poeta 

supo guiarme, porque acababa en mi entrepierna.

Y me daba miedo encontrarte ahí.

Estoy cansada ¿sabes?

Ya no puedo llevarme más manos a la cabeza

como si esto fuera un atraco

(como diría Salem)

a mano amada.

Me molesta cada tic del reloj,

y golpeo en cada tac(to)

como si no hubiera mañana.

Y joder. Como me sangra el alma por los ojos

cuando cae la noche

y no hay luna 

que me alumbre las dudas.